По воле судьбы, явился ко мне мой друг и сообщил, что купил себе машину. Событие вполне тривиальное, но гнать ее в Москву придется из Выборга. Говорит, типа, поехали? Ну, говорю, поехали… По итогам выяснилось, что в Выборг то мы поедем поездом, а вот что и как там и как на машине этой обратно – хрен знает. Т.е. непонятно, что по времени, четкого согласования с продающей стороной все еще нет. Плюс, если все пойдет по тому смутному и приблизительному плану из серии “вилами на воде писано”, который есть, то временные рамки будут весьма сжаты. Т.е. погулять по берегу Финского залива, пофотографировать, да на обратном пути поплевать в Неву – не получится. Приехали, машину забрали, и 12 часов пилим обратно. Вопрос: цель и смысл поездки для моего друга очевидна, но зачем оно мне?

Неделю задавал себе этот вопрос, но ответ был один и тот же: “Хрен знает”. И еще какое-то смутное такое чувство передаваемое от задницы к спинному мозгу, что ежели я этого не сделаю, то произойдет что-то хреновое. При этом никакого логического объяснения оба эти центра по принятию стратегических решений не дают. Вот так просто, без какой-либо цели или хоть мало-мальски осмысленной мотивации – отправляйся, иначе хуже будет.

Ну и отправился…

Приехали в Выборг. Ребят, которые должны были машину перегнать через границу нет. Вааще. Стоим, как дураки на вокзале и терзаем мобильники, которые упорно сообщают “абонент недоступен”. Делать нечего – взяли такси и стали кататься по всем злачным местам, где могли осесть перегонщики. Таксисту было сказано “ищи, брат, семиметровую платформу с чем-то на ней черт знает чем, при ней еще должно быть что-то синее типа пикапа (хрен знает какой марки) и в комплекте шикарный микроавтобус GMC какого-то светлого цвета, который нам, собственно и нужен”… Используя эту четкую инструкцию таксист стремительно ломанулся по окрестностям. Иногда он выжимал даже 30 км\ч! Наверное смог бы и 40, если бы не качество дорог и не такие же “плавные” соучастники движения. Никого не нашли. Зато я насладился восхитительными видами Выборга. Как смог. Фотографировать было невозможно – на заднем сиденье антикварного мерседеса-такси, с стильными шторками в духе “я только что из колхоза” позади которых было вноль убитое грязное в трещинах стекло – не очень то поснимаешь.

По итогам, завалились в главное управление таможни, чтобы за ненавязчивую взятку узнать, проходила ли машина таможно или нет. А если проходила, то которую из двух. При этом из всей информации были только первая и последняя цифры номера и имя того, кто теоретически должен был перегонять. Таможня ответила “хрен вам” и на ненавязчивую взятку не повелась. Будучи с позором изгнаны из… назовем это оффисом, вернулись к таксисту, который к тому времени сии поиски перевел в ранг личного вызова и готов был сдохнуть вместе с нами, но машину найти. Болтался с нами еще полтора часа. Итого за почти трехчасовые мотания взял 500 жалких рублей, сказав, что у него рука не поднимается ободрать людей которые попали в такую непонятку. Еще и телефон оставил на случай, если позже нас еще куда понесет. Очень сердечные и милые люди в Выборге. Наверное, единственное, что я буду с теплотой в душе вспоминать еще очень долго… Мнда, это не Москва. В выборге живут люди, а не жители. Завидую.

По итогам разъездов, мы попросили отвезти нас в какуюнть недорогую гостиницу. Таковой оказался параход в одном из многочисленных заливчиков. Это был полный каюк! Просто умри все живое! Внешний вид этой калоши мог соперничать только с совковой убогостью его внутреннего убранства. Сказать, что я получил культурный шок – ничего не сказать. Там все было в совершенстве – от ржавой воды и облупленных обоев каюты до колорифера в углу и проваливающегося покрытия палубы. За скромные 600 рублей была снята комната на сутки и мы отправились на поиски еды.

На наш вопрос: “где тут у вас Макдональдс” ближайший прохожий выпал в ступор и только спустя минуту понял, чего мы от него хотим. Выяснилось, что столь шикарного заведения в городе нет, не было и он надеется, что не будет никогда. Зато есть Столовая (вот так, именно с большой буквы), где питаются даже (!!!) финские туристы. Мы прониклись ахренительным трепетом и направились в сие элитное заведение. Оно оказалось натурально столовой. Вполне чистенькой с витающими в воздухе общепитовскими ароматами. Попитавшись в этой Столовой (нехреново, надо отдать ей должное), мы вернулись на наш “титаник” порыдать над обстановкой каюты и, может быть, поспать даже, если получится. И тут – о чудо! – появились перегонщики наши. Бояре спать изволили до часу дня после лютого прохождения границы.

Чуть ли не с криками мы бежали с “титаника” и тусили на площади перд вокзалом пока нас не подобрали. После чего было 12 часов ничем ни примечательной дороги от Выборга через Питер в Москву. Лишь только пропадающее время от времене шоссе, дождь, туман, бензоколонки, стада фур, алчные гаишники и столовые для дальнобойщиков временами скрашивали общее однообразие пути…

Фотоотчет тут:
http://fotki.yandex.ru/users/jim1537/album/100539/

Там фото самого Выборга, уж что есть. Многострадального автобуса, который мы, собственно, перегоняли. И попутные фотографии от Выборга до Москвы с убитым балансом белого т.к. снимать на ходу через тонированное стекло – то еще приключение, вполне самостоятельное…

Поделиться: